Po(D)ema #101 - Mythopoeia - Mundo Podcast 

Po(D)ema #101 – Mythopoeia

4 dezembro 2014 Por Mundo Podcast
Po(D)ema #101 – Mythopoeia
  • Texto: Mythopoeia
  • Autor: J.R.R. Tolkien
  • Interpretaçío: Victor Snaga (@OrcSnaga)
  • Música: Gollum’s Song – Howard Shore
  • Duraçío: 6min19s

Arte da vitrine: Rodrigo Sena

Tolkien - Mythopoeia

Tolkien

Mythopoeia

Você vê árvores, e as chama assim,
(pois é o que sío e o seu crescer, enfim);
palmilha a terra e com solene passo
pisa um dos globos menores do Espaço:
uma estrela é matéria numa bola
que em matemático trajeto rola
regimentado, gélido, Vazio,
de átomos morrendo a sangue frio.
Por uma Vontade, í  qual nos dobramos
mas que nós só de longe captamos,
grandes processos o Tempo completa
de iní­cio escuro a incerta meta;
e em página reescrita sem pista,
de letra e margem vária já revista,
eis multidío de formas infinitas,
negras, belas, frágeis ou esquisitas,
cada qual diversa, mas num só rol
de germe, inseto, homem, pedra e sol.
Deus fez pétreas rochas, arbóreas árvores,
terra térrea, estelares fulgores,
e os homens humanos, que andam no chío
e a quem luz e som causam comichío.
O remexer do mar, vento nos galhos,
relva, vacas mugindo nos atalhos,
trovío e raio, aves a cantar,
limo escorrendo a viver e murchar,
cada qual é registrado e impresso
nas contorções do cérebro em recesso.
Mas -œárvores- só o sío se nomeadas –
e só o foram quando captadas
por quem abriu o hálito da fala,
eco do mundo numa escura sala,
mas nem registro nem fotografia,
sendo risada, juí­zo e profecia,
resposta dos que entío sentiram dentro
profundo movimento cujo centro
é o existir de planta, fera, estrela:
cativos que grade serram sem vê-la,
cavando o sabido da experiência
abrindo o espí­rito sem consciência.
Grande poder de si mesmos criaram,
e atrás de si os elfos contemplaram
que labutavam nas forjas da mente
luz e treva entretecendo em semente.
Nío vê estrelas quem nío as vê primeiro
qual prata viva explodindo em chuveiro
chama florida sob cançío antiga
cujo eco mesmo de longa cantiga
o perseguiu. Nío há um firmamento,
só vazio, se nío tenda, paramento
por elfos desenhado; nío há terra,
se nío ventre de míe que a vida encerra.
Mentiras nío compõem o peito humano
que do único Sábio tira o seu plano,
e o recorda. Inda que alienado,
algo nío se perdeu nem foi mudado.
Des-graçado está, mas nío destronado,
trapos da nobreza em que foi trajado,
domí­nio do mundo por criaçío:
O deus Artefato nío é seu quinhío,
homem, sub-criador, luz refratada
em quem matiz branca é despedaçada
para muitos tons, e recombinada
forma viva mente a mente passada.
Se todas as cavas do mundo enchemos
com elfos e duendes, se fizemos
deuses com casas de treva e de luz,
se plantamos dragões, a nós conduz
um direito. E nío foi revogado.
Criamos tal como fomos criados.
Sim! Sonhos tecemos para enganar
os corações e o Fato derrotar!
De onde o desejo e o poder pra sonhar,
e as coisas belas ou feias julgar?
Querer nío é inútil, nem calor
procuramos em vío – pois dor é dor,
nío de ser desejada, mas perversa;
ou ceder a uma vontade adversa
ou resistir seria igual. E o Mal,
desse apenas isto é certo: É o Mal.
Bendito o tí­mido que o mal odeia,
treme na sombra, e o portío cerceia;
que nío quer trégua, e em seu solar,
mesmo pequeno, num velho tear
tece pano dourado í  luz do dia
sonhado por quem na Sombra porfia.
Benditos os que de Noé descendem
e com suas arcas frágeis o mar fendem,
sob ventos contrários buscando sé,
rumor de um porto indicado por fé.
Benditos os que em rima fazem lenda
ao tempo nío-gravado dando emenda.
Nío foram eles que a Noite esqueceram,
ou deleite organizado teceram,
ilhas de lótus, um céu financeiro,
perdendo a alma em beijo feiticeiro
(e falso, aliás, pré-fabricado,
falaz seduçío do já-deturpado).
Tais ilhas vêem ao longe, e outras mais belas,
e os que os ouvem podem girar as velas.
Viram a Morte e a derrota final,
sem em desespero fugir do mal,
mas í  vitória viraram a lira,
seus corações qual legendária pira,
iluminando o Agora e o Que Tem Sido
com brilho de sóis por ninguém vivido.
Quisera com os menestréis cantar
com minha corda o nío-visto tocar.
Quisera navegar com os marinheiros
sobre tábuas em montes altaneiros
e viajar numa vaga demanda,
que alguns ao fabuloso Oeste manda.
Quisera entre os tolos ser sitiado,
que em remoto forte, de ouro guardado,
impuro e escasso, recriam leais
imagem tênue de pendões reais,
ou em bandeiras tecem o brasío
fulgurante de nío-visto varío.
Nío seguirei seus sí­mios progressivos,
eretos e sapientes. Caem vivos
nesse abismo ao qual seu progresso tende –
se por Deus o progresso um dia se emende
e nío sem cessar revolva o batido
curso sem fruto com outro apelido.
Nío trilharei sua rota sem vacilo,
que a isto e aquilo chama isto e aquilo,
mundo imutável onde nío tem parte
o criador com sua pequena arte.
Eu nío me curvo í  Coroa de Ferro,
nem meu cetrozinho dourado enterro.

No Paraí­so pode o olho vagar
do Dia imorredouro contemplar
a ver o que ele ilumina, e nova
Verdade ter com isso como prova.
Olhando a Terra Bendita verá
que tudo é como é, e livre será:
A Salvaçío nío muda, nem destrói,
jardim, criança ou brinquedo corrói.
Mal nío verá, pois este está imerso
nío no que Deus fez, mas no olhar perverso,
nío na fonte, mas em escolha errada,
e nío no som, mas na voz quebrantada.
No Paraí­so nío estío mais confusos;
criam novo, sem mentira nos usos.
Criarío, é certo, nío estando mortos,
poetas terío chamas como votos,
e harpas que sem falta tocarío:
do Todo cada um terá quinhío.