Po(D)ema #108 - Mineirinho - Mundo Podcast 

Po(D)ema #108 – Mineirinho

12 março 2015 Por Mundo Podcast
Po(D)ema #108 – Mineirinho
  • Música: Cold – Jorge Méndez
  • Duraçío: 8min18s

Arte da vitrine: Rodrigo Sena

Clarice Lispector - Mineirinho

Clarice Lispector

Mineirinho

É, suponho que é em mim, como um dos representantes do nós, que devo pro­curar por que está doendo a morte de um fací­nora. E por que é que mais me adianta contar os treze tiros que mataram Mineirinho do que os seus crimes. Perguntei a minha cozinheira o que pensava sobre o assunto. Vi no seu rosto a pequena convulsío de um conflito, o mal-estar de nío entender o que se sente, o de precisar trair sensações contraditórias por nío saber como harmonizá-las. Fatos irredutí­veis, mas revolta irre­dutí­vel também, a violenta compaixío da revolta. Sentir-se dividido na própria perple­xidade diante de nío poder esquecer que Mineirinho era perigoso e já matara demais; e no entanto nós o querí­amos vivo. A cozinheira se fechou um pouco, vendo-me talvez como a justiça que se vinga. Com alguma raiva de mim, que estava mexendo na sua alma, respondeu fria: -œO que eu sinto nío serve para se dizer. Quem nío sabe que Mineirinho era criminoso? Mas tenho certeza de que ele se salvou e já entrou no céu-. Respondi-lhe que -œmais do que muita gente que nío matou-.Por que? No entanto a primeira lei, a que protege corpo e vida insubstituí­veis, é a de que nío matarás. Ela é a minha maior garantia: assim nío me matam, porque eu nío quero morrer, e assim nío me deixam matar, porque ter matado será a escuridío para mim.

Esta é a lei. Mas há alguma coisa que, se me faz ouvir o primeiro e o segundo tiro com um alí­vio de segurança, no terceiro me deixa alerta, no quarto desassossegada, o quinto e o sexto me cobrem de vergonha, o sétimo e o oitavo eu ouço com o coraçío batendo de horror, no nono e no décimo minha boca está trêmula, no décimo primeiro digo em espanto o nome de Deus, no décimo segundo chamo meu irmío. O décimo terceiro tiro me assassina -” porque eu sou o outro. Porque eu quero ser o outro.

Essa justiça que vela meu sono, eu a repudio, humilhada por precisar dela. Enquanto isso durmo e falsamente me salvo. Nós, os sonsos essenciais.

Para que minha casa funcione, exijo de mim como primeiro dever que eu seja sonsa, que eu nío exerça a minha revolta e o meu amor, guardados. Se eu nío for sonsa, minha casa estremece. Eu devo ter esquecido que embaixo da casa está o terreno, o chío onde nova casa poderia ser erguida. Enquanto isso dormimos e falsamente nos salvamos.

Até que treze tiros nos acordam, e com horror digo tarde demais -” vinte e oito anos depois que Mineirinho nasceu – que ao homem acuado, que a esse nío nos matem. Porque sei que ele é o meu erro. E de uma vida inteira, por Deus, o que se salva í s vezes é apenas o erro, e eu sei que nío nos salvaremos enquanto nosso erro nío nos for precioso. Meu erro é o meu espelho, onde vejo o que em silêncio eu fiz de um homem. Meu erro é o modo como vi a vida se abrir na sua carne e me espantei, e vi a matéria de vida, placenta e sangue, a lama viva.

Em Mineirinho se rebentou o meu modo de viver. Como nío amá-lo, se ele viveu até o décimo-terceiro tiro o que eu dormia? Sua assustada violência. Sua violência inocente -” nío nas conseqí¼ências, mas em si inocente como a de um filho de quem o pai nío tomou conta.

Tudo o que nele foi violência é em nós furtivo, e um evita o olhar do outro para nío corrermos o risco de nos entendermos. Para que a casa nío estre­meça.

A violência rebentada em Mineirinho que só outra mío de homem, a mío da esperança, pousando sobre sua cabeça aturdida e doente, poderia aplacar e fazer com que seus olhos surpreendidos se erguessem e enfim se enchessem de lágrimas. Só depois que um homem é encontrado inerte no chío, sem o gorro e sem os sapatos, vejo que esqueci de lhe ter dito: também eu.

Eu nío quero esta casa. Quero uma justiça que tivesse dado chance a uma coisa pura e cheia de desamparo em Mineirinho -” essa coisa que move montanhas e é a mesma que o fez gostar -œfeito doido- de uma mulher, e a mesma que o levou a passar por porta tío estreita que dilacera a nudez; é uma coisa que em nós é tío intensa e lí­mpida como uma grama perigosa de radium, essa coisa é um grío de vida que se for pisado se transforma em algo ameaçador -” em amor pisado; essa coisa, que em Mineirinho se tornou punhal, é a mesma que em mim faz com que eu dê água a outro homem, nío porque eu tenha água, mas porque, também eu, sei o que é sede; e também eu, que nío me perdi, experimentei a perdiçío.

A justiça prévia, essa nío me envergonharia. Já era tempo de, com ironia ou nío, sermos mais divinos; se adivinhamos o que seria a bondade de Deus é porque adivinhamos em nós a bondade, aquela que vê o homem antes de ele ser um doente do crime. Continuo, porém, espe­rando que Deus seja o pai, quando sei que um homem pode ser o pai de outro homem.

E continuo a morar na casa fraca. Essa casa, cuja porta protetora eu tranco tío bem, essa casa nío resistirá í  primeira ventania que fará voar pelos ares uma porta tran­cada. Mas ela está de pé, e Mineirinho viveu por mim a raiva, enquanto eu tive calma.

Foi fuzilado na sua força desorientada, enquanto um deus fabricado no último instante abençoa í s pressas a minha maldade organizada e a minha justiça estupidificada: o que sustenta as paredes de minha casa é a certeza de que sempre me justificarei, meus amigos nío me justificarío, mas meus inimigos que sío os meus cúmplices, esses me cumprimentarío; o que me sustenta é saber que sempre fabricarei um deus í  imagem do que eu precisar para dormir tranqí¼ila e que outros furtivamente fingirío que esta­mos todos certos e que nada há a fazer.

Tudo isso, sim, pois somos os sonsos essenciais, baluartes de alguma coisa. E sobretudo procurar nío entender.

Porque quem entende desorganiza. Há alguma coisa em nós que desorganizaria tudo -” uma coisa que entende. Essa coisa que fica muda diante do homem sem o gorro e sem os sapatos, e para tê-los ele roubou e matou; e fica muda diante do Sío Jorge de ouro e diamantes. Essa alguma coisa muito séria em mim fica ainda mais séria diante do homem metralhado. Essa alguma coisa é o assassino em mim? Nío, é desespero em nós. Feito doidos, nós o conhecemos, a esse homem morto onde a grama de radium se incendiara. Mas só feito doidos, e nío como sonsos, o conhecemos. É como doido que entro pela vida que tantas vezes nío tem porta, e como doido com­preendo o que é perigoso compreender, e só como doido é que sinto o amor profundo, aquele que se confirma quando vejo que o radium se irradiará de qualquer modo, se nío for pela confiança, pela esperança e pelo amor, entío miseravelmente pela doente coragem de destruiçío. Se eu nío fosse doido, eu seria oitocentos policiais com oitocentas metralhadoras, e esta seria a minha honorabilidade.

Até que viesse uma justiça um pouco mais doida. Uma que levasse em conta que todos temos que falar por um homem que se desesperou porque neste a fala humana já falhou, ele já é tío mudo que só o bruto grito desarticulado serve de sinalizaçío.

Uma justiça prévia que se lembrasse de que nossa grande luta é a do medo, e que um homem que mata muito é porque teve muito medo. Sobretudo uma justiça que se olhasse a si própria, e que visse que nós todos, lama viva, somos escuros, e por isso nem mesmo a maldade de um homem pode ser entregue í  maldade de outro homem: para que este nío possa cometer livre e aprovadamente um crime de fuzilamento.

Uma justiça que nío se esqueça de que nós todos somos perigosos, e que na hora em que o justiceiro mata, ele nío está mais nos protegendo nem querendo eliminar um criminoso, ele está cometendo o seu crime particular, um longamente guardado. Na hora de matar um criminoso – nesse instante está sendo morto um inocente. Nío, nío é que eu queira o sublime, nem as coisas que foram se tornando as palavras que me fazem dormir tranqí¼ila, mistura de perdío, de caridade vaga, nós que nos refugiamos no abstrato.

O que eu quero é muito mais áspero e mais difí­cil: quero o terreno.